Pequeña extensión de una ciudad grande y sofocante. Durante años, al atardecer, escapaba por tus veredas olvidadas y me invadía un suave respiro urbano. Al transitarte, se hacía más profundo el amor cálido y genuino de esa mano infantil que me tomaba en esos lunes de rutina y acera silenciosa. Doblar en tu esquina semejaba una pausa en el tiempo y el espacio. Pausa de sonidos,  interrumpida sólo por las sonrisas y la calidez de esos ojos verde-marrón que me miraban como puede hacerlo un hijo a su padre. Alegría que se esperaba durante siete días eternos y recompensa de angustia contenida hora tras hora. Pero el momento era muy breve, como vos, Dinamarca. Cortada porteña con nombre de país vikingo o normando. Hermosa vía por donde comienza a extinguirse Caballito. Imposible hubiera sido no quererte. Sin embargo, esos mágicos tres minutos que te caminábamos el segundo día de la semana, me enamoraron de cada una de tus baldosas, árboles y olores. Dejaste de ser sólo una calle. Poco a poco, resignificaste tu nombre; para mí, comenzaste a llamarte Thiago. Toda la dulzura y amor inimaginable en cada risa, cada juego contado con pasión y cada "está o no está " de ese perro blanco y negro que muchas veces, ladrando en mis sueños, me despertaba en la angustia de tu ausencia; ulcerante ausencia de hijo.  Tal vez, algún día, decida que mis restos en ceniza descansen en tu tierra amasada, Dinamarca.  Sin importar lo que suceda, nunca podré olvidar esa hora y media de padre que me permitía respirar en la oscuridad de ese tiempo de terror, depresión y ahogo casi permanente. Y vos, mucho más que una vía danesa, fuiste el principal escenario de esos sentimientos profundos que se desahogaban como podían, disfrutando a mi “cachorro”, mientras ya esperaban el próximo encuentro. Hasta nuevamente verte, mi Thiago.