"De los barcos que llegaron al Río de la Plata, muchos de los pasajeros árabes pasaron sus primeros días en el país en el Hotel de Inmigrantes, primera estación en su periplo para convertirse en argentinos. La siguiente estación, para muchos de ellos, fue el conventillo en Buenos Aires... ".  [ de un libro x...]


Abuelo Isac. Recién "te leí", pero nunca te conocí. Hasta ahora, siempre asocié tu imagen con esas fotos en blanco y negro donde, como mi padrino, acompañabas mis lamentos luego del bautismo en manos de un rabino desconocido.

Te fuiste antes de que logrará tener conciencia clara de nuestro mundo. Durante más de cincuenta años, en ocasiones, apareciste sin previo aviso en alguna charla/recuerdo familiar. Ahora, de imprevisto, me pareció "verte". Y, mientras te "miraba", tratar de imaginarte echado en algún rincón de ese Hotel de recién llegados con cientos de idiomas y culturas diferentes. En esos momentos tan especiales, seguramente nunca se te hubiera ocurrido que, un siglo después, algunos rastros de tus semillas te imaginarán en ese extraño lugar y te escribieran tratando de fantasear con conocerte un poco más.

Tal vez, tu existencia nunca haya transcurrido por ese paso obligado para los recién llegados. No importa. En mis fantasías, sí estuviste. En la imaginación que me asaltó al leer ese párrafo, te vi soñando y luchando con miedos y esperanzas. Con poder adaptarte a una vida tan distinta. Supongo que lo lograste. Quizás, por ello, hoy puedo escribirte en esa misma lengua que nunca terminaste de aprender a leer.

Aunque sólo sea una forma de engañarme,  siento que hoy estuve un poco más "cerca" tuyo. Valió la pena encontrarme con ese párrafo perdido en un libro cualquiera.