El renglón esta en blanco. Me intimida. No tengo nada preciso para contarte, nada que las letras por escribirte me pidan ser compuestas en alguna idea especial. Tal vez, el propio escribir sea solo una forma de  acercarse, ahora mismo. Tal vez, responda a mi deseo de estar, en este instante, viajando para verte entre las sabanas calentitas y, después, ser una de las primeras ideas que conectes en el despertar. Todo eso, ya seria hermoso. Te extraño.